Entre la India e Indochina hay un país
Perdido y olvidado por los hombres de occidente, y los de oriente, y los de arriba y los de abajo.
Es el país de los bengalíes.
País de ríos, donde van todas las almas cuando sus cuerpos cerraron los ojos.
Paraíso e infierno terrenal en cuando las almas se liberan de sus cadenas.
Tierra mística, pantanos mágicos, cerros llanos y valles picudos.
Tibio aire de arrozales.
Islas que son moradas de aquellos que dejaron esta vida.
Playa infinita al sur, que alcanza la selva birmana.
Gabriel descendió a esta tierra y expulsó a Brahma y a Visnú; Mahoma triunfó.
País perdido y paraíso inalcanzable, de geografía onírica y parajes de eterno verdor.
Fantasía perpetua de aquel cuya alma está encarcelada.
Pero mi fantasía reposa en otra geografía. Geografía carnal, alma contenida en tu país.
Tu cuerpo es aquel valle en que se encierra tu alma, cálida y apasionada.
Cosmografía celestial que encuentro al mirar tus ojos. Geografía divina que alcanzo al tocar tus cimas.
Hidrografía extácica en que me adentro al explorar tus ríos.
El país de los bengalíes será la fantasía irrealizable de los viajeros que no se mueven.
Tú eres mi sueño realizado, sueño de mi alma gozosa de encontrarse con la tuya.
Tu boca es aquel barco que me lleva a los ocultos rincones de tu geografía sagrada.
Tú eres mi país soñado. Tú eres. Tú.
